Je suis un lucane cerf volant. Je sors juste de mon tronc d’arbre; je déploie mes ailes. La pureté de mon vol lourd et bruyant ne peut être qu’innée : je suis un code, une double hélice, je tourne. Je ne sers à rien ; je suis.
Ma vie ne rime à rien, je me rends juste du point a au point b, c’est tout. Qui m’aime me suive. Je suis pas cool, je choisis pas, je suis un code. Tout est écrit. Parle à mon ventre. Ma carapace est solide comme une armure, je sécrète différents liquides, mon système digestif est enroulé à l’intérieur de mon abdomen. Je voudrais me reproduire.
Il y a d’autres lucanes ; il y a le soleil, l’herbe, de l’eau, des fleurs. Tout est à sa place ; ce ne sont que des engrenages aux formes baroques mais justifiées. Tous ont un but mais pas de sens. Couler, pousser, briller, tourner et tourner encore. Les choses tournent, personne ne peut les arrêter. Essaie, et tu seras entrainé. La poésie c’est de la merde, je fais que suivre le mouvement. Je ne choisis pas.
Il n’est pas question d’inertie parce que l’impulsion est permanente. La vie est une impulsion, pas une trainée de fumigène et encore moins un déclin de la matière. La vie est une amplification du courant, et le lucane ne fait que prolonger le minéral. Une pierre tombe : je tombe. Une pierre roule : je roule. J’ai la tête dure. Certes moi je rebondis. Et je m’envole : ce n’est que l’étape suivante de l’inflation cosmique, les choses se déploient autour d’un nouvel axe : l’information. L’information est la cinquième dimension. Tant mieux.
Dans un tel contexte, peut on encore parler de fuite : non. Il n’y a pas de fuite, il n’y a que des trajectoires. Et advienne que pourra. C’est une bonne nouvelle, Marc Aurèle : rien ne peut être changé. T’y crois, mais non. Ce que tu interprètes comme une volonté conscience n’est qu’une justification a posteriori. C’est prouvé, c’est scientifique. Tu ne fais que te déployer. Comme un plan de courgette, comme une stalagmite. Tout va bien puisque rien ne peut aller autrement. C’est la première leçon à retenir de la vie. Toi, une plante, quelle différence. Mais c’est tant mieux : rien n’est plus beau qu’une plante. La musique et les fleurs, c’est exactement la même chose. Les idées sont des fleurs. Même les fleurs sont des fleurs.
Je rebondis : décembre 1999, coupure de courant, pas d’électricité pendant 3 jours. Je suis ma mère au centre commercial, elle me laisse au rayon des disques et il se trouve que j’ai un billet. Il y a cet insecte noir. Il s’appelle Mezzanine, et chose étonnante, je vais l’écouter pour la première fois sur la mezzanine, chez moi. D’abord debout, puis à genoux. C’est bien. Ça devait arriver, c’était inscrit dans l’air. J’ai pleuré : je venais de tomber sur la Beauté, sur l’Intelligence, sur la Grâce. Et quel bonheur de découvrir cette chose enrobée dans un noir à faire pâlir Anich Kapoor. Le noir est la plus merveilleuse absence de couleur. L’espace est noir. La pupille de l’oeil. L’obsidienne. Non c’est pas triste, c’est juste très absorbant : ça ne réfléchit pas. Quelle belle leçon de vie. Je réfléchis trop, tu réfléchis trop, nous réfléchissons tous trop : Mezzanine ne réfléchit pas. Mezzanine se déploie. C’est une idiosyncrasie. Donne moi un disque qui lui ressemble. Non il n’y en a pas. Il n’y en aura pas.
Que dire de plus. Sampler les Cure, faire chanter la fille de Cocteau Twins, teindre le cd en orange. Juste faire de l’art, faire ce qu’il faut, se déployer.